#112 Eine Geschichte (2)

…, bin ich immer der Stille, der Einsame. Nicht, dass ich unbeliebt wäre. Wenn Menschen Probleme haben fragen sie mich, sie vertrauen mir – aber nicht in Gesellschaft, in Gesellschaft werden sie skeptisch, als wäre es nicht gut, Umgang mit mir zu haben.
Ob ich je wo ankomme?
Mit dir wäre ich angekommen, dessen bin ich ganz sicher.
Heute regnet es stark. Es ist nicht zu vergleichen, mit der Regenzeit in Bolivien, wenn die Straßen ihren Halt verlieren und Reisen zum Abenteuer wird. Bei uns ist schon ein Abenteuer, wenn die Regenrinne verstopft und das Wasser von dort, in Sturzbächen, in den Garten strömt.
Was gleich ist, hier wie dort, ist das still Werden meiner Gedanken. Als würde sich alles aufs Zuhören richten: meine Gedanken, mein Herz. Ich höre dann nicht nur den Regen: ich höre die Zeit fließen, alle Zeiten: Ich höre dein Lachen, ich höre, wie ich als Kind in eine Pfütze springe, wie der Regen gegen die Scheibe prasselt, in der Nacht, als mein Vater starb, ich höre die feuchten Schritte eines Tigers im Regenwald, das urzeitliche Strömen von Flüssen, durch die menschenleere Welt …
Und was sich höre, sammelt sich in der Frage, was geschehen wird, nun da es anfängt

08/19 PGF

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