Alte Bäume

Manchmal, wenn meine Gedanken schwer sind,
wie die Äste alter Bäume schwer sind
und ich nicht weiß, ob sie brechen,
wenn der Wind sie fasst,
dann halte ich jeden Gedanken,
wie ein Blatt in den Wind
und, wenn er es nimmt, lasse ich los,
wie man doch alles loslassen muss
und nichts behält, während die Zeiten über einen hinweg gehen,
mit Schnee und Sturm und Vogelgesang.
Und dann grünt doch wieder irgendwo ein Blatt
und eine Knospe bricht auf und will zu Blüte und Frucht werden,
während ich, beinah unwillig, Abschied nehme,
von der Schwere,
die ein eigenes Glück umfasst,
wie es der Schatten unter den Zweigen ist:
kühl und still.

04/18 PGF