Ein durchschnittlicher Tag

Es war ein langer, ein durchschnittlicher Tag.
Die Wolken hingen, die wenigen Stunden des Tages, wie dichter Tabakrauch über den Häusern und gossen lange Fäden kalten Regen auf die Welt.
Ich knüpfte Gedanken, suchte Worte und in den Zimmern Ordnung … und, wenn ich nicht aß, vertrieb ich mir die Zeit mit rätseln und lesen. Einfache, verspielte Rätsel; banale Texte, seichter Kram.
Später, als der Rauch wich und die Sonne, wie ein fremd gewordenes Licht das Grün kräftig und den Himmel blau färbte, schnürte ich die Halbschuhe, warf mir eine Jacke über und ging nach draußen … sog die Luft in die Lunge, wie ein Durstiger Wasser säuft, blickte über die Welt, als würde sie mir gehören.
Ich ging den Weg, entlang der Straße, zum Laden und kaufte Abendessen ein. (Und Früchte und Wodka, um einen Likör anzusetzen – es ist schön etwas zu beginnen, was erst Monate später Genuss bereitet.)
Und dann ging ich wieder Heim. Und pfiff kein Lied und dachte keine Geschichten. Es war, als hätte ich alles gelernt und erfahren und doch nicht verstanden: ich dachte nix, wusste nix und wollte nix.
Es war ein durchschnittlicher Tag, der hier noch nicht endet, aber von dem es mehr, auch nicht zu erzählen gibt …

08/17 PGF

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